La felicidad es un cuento. Primero hay que inventarlo, escribirlo,
después vivirlo y al final creer que fue verdad. Sin muchas veces
darnos cuenta que siempre estuvo a nuestro lado o dentro de nosotros mismos.

Al final de los días, la peor culpa del hombre será no haber alcanzado
lo que creyó que era la felicidad, la rama dorada de sus sueños que
muchas veces fue vanidad. Su vacío de gloria será no haber alcanzado
la dicha mundana de bazar, que el mundo le hizo creer como cierta, cuando estaba en lo simple y lo espiritual.

Aunque el humano nace llevando consigo la felicidad o teniéndola junto
a él. Lo triste es que no siempre reconoce que la vida misma es la
mayor dádiva de la existencia. Y suele tener a su lado la felicidad,
pero –como el ciego, guiado por sus propias falsas ilusiones—empezará
a buscarla lejos, aún teniéndola dentro de su propio corazón –que es
el cáliz sagrado. El alma humana –el vaso sacro, copa esmeraldina—es
donde escancia la vida su miel, su vino y su dulzura. Se dice que al
final de su vida Sir Galahad –uno de los caballeros medievales,
empeñados en dar con el Santo Grial—vio hacia su propio corazón,
descubriendo que éste había estado siempre allí, dentro de su propio
ser. Son los cuentos de la felicidad. Aquellas historias dulces y
fabulosas que nos cuentan desde niños y a lo largo de nuestras vidas, sin saber si acaso fueron verdad.