Dicen que el corazón habita en el costado izquierdo del cuerpo, aunque a algunos teóricos les complace especular que en la evolución ha ido centralizandose al ser mismo.
Lo cierto es que jamás he tenido la dicha de ver uno en persona, más allá de los libros, los videos o los ensayos; y a esa evidencia científica me gusta recalcarle que, pese a todo, seguimos sintiendo el corazón del lado izquierdo.
No vengo a hablar estrictamente de ese órgano vital para la vida, sino a retratar cómo en este caso, ser zurdo para escribir entre otras actividades, suele convertirse en un pequeño lío cotidiano.
Cuentan los creativos que quienes escribimos con la izquierda tendemos a inclinarnos más hacia la creación artística; pero la verdad es que, además de ser un soñador como cualquier ser humano, a mí siempre se me dio por la necesidad de escribir.
Chueco o no, lógico o no, tampoco escribo porque los cánones digan que los zurdos poseemos una vena más artística. Mi don real es el de hablar y escuchar en persona, en cualquiera de sus órdenes.
La Divinidad, supongo, decide primero qué hará de nosotros, un bello regalo en la fauna, en la flora o un ser humano más, y finalmente tras esculpir nuestra humanidad, nos va distribuyendo los dones.
Porque nadie nace siendo perito en sus asignaturas, ni maestro en su rubro.
Recuerdo aquellas pizarras de la escuela, en primaria, donde aún se usaba la yeso, y de cómo la mano izquierda iba barriendo las ideas y el desarrollo de los ejercicios al mismo tiempo que los escribía.
En la universidad, las viejas bancas compartidas eran un chiste tierno cuando alguien se sentaba al lado; el choque de codos entre un zurdo y un diestro al intentar escribir era, además de incómodo, casi un choque cultural y motivo de breves risas y de asombro ajeno.
En honor de la diferencia, el mundo le inventó un día conmemorativo a los que escribimos con la mano izquierda. No me ofende, pero a veces cuesta entender por qué aquello que se aparta de lo cotidiano es tratado como un descubrimiento exótico o mirado con señalamientos cargados de complejos.
En fin, nunca se ha tratado de política, de privilegios ni de buscar atención. Se trata más bien de subrayar que todos los humanos, aun en nuestras diferencias, somos virtuosos en nuestros propios dones; que deberíamos ser vistos simplemente como soñadores, capaces de triunfar o de labrar nuestra propia arquitectura en el camino.
Nacemos humanos porque la Divinidad así lo quiso. Nadie nace primero siendo cantante, escritor o doctor; nadie depende tampoco del lado en que late el corazón ni de la mano con la que escribe para ser alguien en la vida.
Sí necesitamos del pulso, de las ideas y de nuestras extremidades; y a aquellos a quienes les falta alguna, les basta con un corazón lleno de templanza para seguir soñando y llevar a la práctica sus ideales.
Que la vida nos demuestre que los títulos y los logros no son más que el fruto de la constancia, o de la hermosa necedad de habernos empeñado en abrir un camino donde antes no lo había, sin importar si uno tomó la cuma para limpiar la selva con la mano izquierda o con la mano derecha.
